Siempre odiaré aquella noche.

Siempre odiaré aquella noche, la noche que él me abandonó.

También odiaré la ropa que llevaba cuando nos veíamos, esa ropa que él nunca me quitaba, que nunca acariciaba.

También odiaré su silencio, le bastaba con mirarme, y nunca contestaba a mis preguntas.

Sus penetrantes ojos negros, fijos en los míos, ahogados, desolados, desde que llegaba hasta que me iba.

Su mirada hipnótica me atrapaba, y a la vez me rechazaba, no lo comprendía.

Intenté acercarme más, mientras él me vigilaba, frío e inmóvil en mitad de la noche.

Se fue justo antes de besarme, me dejó sola, como a los árboles del bosque.

Por un momento todo se paralizó, y las flores dejaron de oler.

La otra noche fui a verle a las doce, nuestra hora, y no estaba.

Sentía que me caía al suelo, cual hoja translúcida y perenne, que se desliza a través del liviano viento de la noche.

Quise matarle, por haberme dejado.

Me odié por haberme puesto el vestido azul, su favorito; por haberme pintado como una virgen, aunque no lo fuera, para entregarme a él.

Quise matarle, y arrancar todas sus plumas marrones, descuartizarlo y envenenarlo, quise acabar con su amor por la noche.

Me había engañado con la luna, su fría y fiel amante.

Me había dejado sola por y para siempre.